Entre as largas folhas da videira, dourados cachos de “uva moscatel” amadurecem sem pressas no final do Verão.
Quantos desvelos e canseiras, "meninas dos meus olhos":
Regar, podar, levantar a parreira. Livrá-la de pragas e maus tempos...
O zumbido das abelhas, o calor do Sol e o doce aroma da fruta envolvem o vinhateiro que limpa o rosto suado sorrindo...
No seu mundo tranqüilo os peixes deslizam nas águas do lago onde o céu parece também querer mergulhar
Dias depois, já em casa, lembrei-me duma antiga notícia de jornal em que era referido o último "Auto de Fé" em Portugal (1931). Em breves palavras lembravam como naquela vila aparentemente pacífica o povo queimara uma jovem acusada de bruxaria.
E aí eu revi a serra agreste, as casas de granito, fechadas como fechados e agrstes eram as mulheres de negro que encontramos. não havia crianças nem risos apenas o vento corria solto pela cidade trazendo os cheiros bravios da serra.
